cyber-apocalyptic hectic romance...

Entre el instinto de conservación, la necesidad reproductiva y el tiempo que paso con mi navi, estoy enamorado de la mezcla batida de Nance Bettendorf, Clarisse McClellan y dos cucharadas de nieve de vainilla.
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No es fácil lidiar conmigo en la intimidad. Pido mucho y ofrezco siempre lo mismo, justo hasta el límite de mi ego.
Me gusta dejar huella. Hasta cuando hiero, me gusta. Me da la sensación de permanencia.
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En soledad , todo lo maldigo. Toda causa de bendiciones, la maldigo porque se irá.

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La imagen es de Image Savant.

hojas marchitas...

Soy un hombre pobre. Solo tengo dedos que saben leer la piel y labios que pueden escribir en ella.
Que te pudras, hierro líquido, ¿no entiendes que no es tu momento? Otoño lo es, pero no llegará. Viene el invierno y siempre duda en irse, aún cuando ya es suficiente.

Divergencia...

Los músculos de mis omóplatos son color púrpura, estoy seguro. Una vez ví unos omóplatos perfectos. En mi vida pasada conocí unos omóplatos muy bellos. En mi vida primera, conocí un cuello griego y orgulloso. No creo llegar a conocer las pecas de una criatura appaloosa que encontré. ¿Qué pasa con los equinos moteados y a rayas en mi vida, últimamente?
Si los caballos son algo, no son transporte ni entretenimiento ni fuerza de trabajo, son más bien hermanos de los homínidos. No sabría explicarlo bien, no pertenezco a ninguno de ellos; mi especie existe solo en la memoria y alguno que otro cañón de las montañas, por otro lado, mi esencia permanece plasmada en apenas un par de alféizares góticos en ruinas.

Buscando...

Hoy, mi título es Commissaire. Me siento como Niemans, pero a prueba de rayos y armado con chacos.
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Junio viene, existe, melancoliza, no basta, pasa y no huye conmigo.
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Composición, equilibrio, contraste.
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Métrica de 13 sílabas (no importa el contenido, sino la sorpresa), ¿casualidad? Por supuesto, todo lo es. Es solo el caos. Es el equilibrio que dan los infinitos elementos de infinitas posibilidades, funcionando en armonía. Cuando quiero expresar la idea, a veces solo me encuentro a la deriva.
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Me encanta la sensación de lo súbito y lo sublime. También me encanta la pizza de champiñones, pimiento, cebolla y aceitunas del RedSpot, cubierta en esa salsa extraña de crema agria y parmesano.

En Trece, un encuentro...

Encuentros fortuitos, fuerza nueva en hombros y espalda, tibieza y frescura en las manos. Tulipanes negros, todos de terciopelo. Pudiera ser que la fe no esté perdida, pero eso importa solo para los seres etéreos. Yo solo vivo sobre la hoja de la espada.

Ya lo sabía, pero olvido muy fácil: el viento no puede atraparse en una imagen. Nunca pasó, ni pasará, y menos si estoy yo cerca para inquietarlo. Debí haber reencarnado con algo de holandés esquizofrénico; él sabía pintar el viento.

La imagen a un costado de este texto es una edición de un tulipán negro del sitio flora photographs; procuré hacer que pareciera una acuarela. Alguna vez escuché que la técnica de acuarela puede considerarse dominada cuando se usa transparencia y cuando se puede usar el color negro sin que parezca una mancha.