ensueño irrefrenable

Pandemia

2008-01-24T00:46:00.013-06:00

La belleza inherente de la distopía radica en la esperanza de comenzar de nuevo después del colapso. La civilización perecerá, los libros serán quemados, los monasterios caerán en ruinas, los sabios serán sacrificados y los ídolos tendrán nueva vida en las voces rabiosas.
Esta es la era de la ignorancia. Es un momento apropiado para esconder los pergaminos, para rondar en la clandestinidad y rasgar en los muros los símbolos. Quizá otras criaturas despierten, quizá vuelva la claridad a estas tierras. No será hoy, no. Andarán por ahí sin mantos ni ritos, vagando en inocencia, radiantes de percepción. Sentir su rastro olvidado en la escalinata de la ciudadela será inspiración suficiente para animar la fe arcana.

Apetito (en bleu)

2008-01-21T11:21:00.019-06:00

Encuentro hermosa la inteligencia. Acompañada de ternura y delicadeza, es suprema. La curiosidad, admirable a la vez que amenazante [2,3]. Las conversaciones llenas de claridad, preciosas. Yo te miraría en ultravioleta todo el día, con reflejos de neón en cada borde, tajándote el perfil con las pupilas.
En otra época logré revelar el motivo con la sola intención. Aquello era más presunción y empeño insincero, pero era expresión sensible. Alguna vez logré la manifestación dispar, quizá mi hermano el profeta ártico lo recuerde también, cuando la estrella se volcó en mí. Aquella doctrina cedió a mi abandono, pero el aroma perdura y el gesto[2] me acompaña, en espera de la ternura y la desgracia.
Yo te consumiría sin descanso hasta encontrarle nombre al canto que te brota entre los pechos.

Excesos

2008-01-17T10:15:00.009-06:00

La estimulación pasa a través de mí. Se lleva mi condena, me enciende la insolencia. Camino entre carcasas vacías de sueños y parchadas de miedos. Aún me provoca placer proteger a los desamparados. Encuentro mi fuerza en dar consuelo y recibir ternura. No me molesta ser indiscreto en la intimidad.
La necesidad es igualmente severa. La complejidad podría consumirnos. En días fríos y encapotados es inevitable la fuga. Todo es un crimen, todo es corrupto y retorcido.
Cedo a las oraciones de los ojos de estanque y las mejillas maltratadas, aunque todo es indudable perdición. Vivo en el fragmento del existir que se rompe en el esfuerzo de transformar en convicción la rabia.

Arrebato

2008-01-14T11:53:00.016-06:00

Es imposible vivir a la espera del suceso. Es imposible ignorar la provocación sutil. Es imposible aquietar la sed de consumir miradas inocentes. El ataque es despiadado cuando la presa desconoce el peligro; demasiada docilidad entume el deseo. La dificultad demanda el enfoque, concede la gracia de la visión interior y el flujo consciente.
Me deslizo entre las grietas de la ley natural para paladear lo desconocido y prohibido, para encontrar ese arte que tantea por motivos, que está al acecho de mí.
La tentación se adorna de luto. Escondido en el exilio, arropado con el impulso, soy saqueador de sus reliquias ocultas. Si cayera en el olvido un altar, si hubiera un artefacto de asombro, si existiera un conjuro velado, ahí seré asedio hasta hurtar lo celeste, liberarlo en el mundo y contemplar con encanto el caos que detona en belleza.

Mitos

2008-01-09T11:09:00.009-06:00

Nunca se ha contado una historia de verdadero drama o verdadera alegría. Todo narrador miente por omisión o exceso. Toda verdad se tiñe de memorias incompletas, intenciones clandestinas y arrebatos misteriosos.
Pero toda historia es inspiración, toda historia encuentra oídos, se sumerje en sueños, se mezcla con anhelos y emociones. El relato se escabulle entre la sangre esperando el momento para hacerla arder, para impulsar el cambio, para vivir otra historia que habrá de contarse después como una leyenda de cosmología y ensueño danzando en transverso.

Desamparo

2008-01-09T01:00:00.008-06:00

La historia no cambia, se surca más hondo. No basta que las almas se entiendan, mi voz no conoce un matiz que sea suficiente. Al pecho le caben mares de soledad, lo sé yo. A las manos les sobra despecho, lo saben los muros. Hoy me fugo con la derrota mientras cedo con descaro a la voluptuosidad, para dejar de sentir.

Desprecio

2008-01-08T09:27:00.015-06:00

No hay manera en que muera de olvido. Desconozco la frontera entre recuerdos, deseos y presente. Pertenecen a la misma sustancia en mi alquimia, ofrecen el mismo sosiego insípido.
Soy una tormenta de hilazas de tiempo. Soy la brisa helada que carcome todas las texturas. Soy el exhalar sereno. Soy la calma simulada. Soy la severidad sombría.
Son los espacios en blanco quienes realmente trazan mi existencia. Lo demás es solo carbón y agua. Y cuando el agobio apremia, de cada rincón brota la psicodelia, cada arista se me torna inalcanzable, dolorosa y fascinante a la vez. En un instante y dos eones, vuelvo al espacio monocromo, al palpitar pendular.
Del odio a la desesperación, del ardor a la ternura -- de nuevo en dos acordes y un azote. Con ese aire adelgazado que me hunde en el torpor nocturno, con esa duermevela disfrazada de recuerdo y sublimación, la realidad es mera descortesía funesta.

Exterminio

2008-01-07T11:04:00.001-06:00

Yo nos salvaría a todos, cuando menos de palabra. Sumergido en el frenesí, salvaría a unos cuantos y con total indiferencia dejaría morir a los impíos y los perversos. He olvidado el lenguaje de la historia que me escribí en los canales de la piel. Olvido a veces el valor de la vida y su trascendencia para la comunión final. Es imposible olvidar la danza de las armas.
Yo con gusto rompería el sello de los tiempos. Yo con gusto nos condenaría a todos. Yo sin culpa nos degollaría a todos si eso nos diera la gracia de las estrellas. Cuando se me acumula la decepción y se me inflama la tristeza, escucho el tañir lejano de mil espadas chocando con cuernos y colmillos, y no puedo ocultar mi emoción.

Carencia

2008-01-05T01:32:00.001-06:00

Comparto la emoción de los dolientes. Comparto la ceguera de la escasez.

Entramado

2008-01-01T23:24:00.000-06:00

De las profundidades emana el vacío. Pierdo la calma, se me vela el sendero. Es tan fácil desear y perder y caer en los ojos soñadores, en las manos idealistas.
Conozco la seducción, conozco el resplandor de la conciencia, pero sus fuerzas me parecen irreconciliables.

Aislamiento

2007-12-30T04:53:00.000-06:00

Poseo la inefable capacidad de abstraerme del mundo y sus designios. A ese anhelo ingenuo le encomiendo mis reliquias quebradas.

Letargo

2007-12-27T13:41:00.000-06:00

Quizá no sepas perdonar mi silencio. Quizá no quieras mirarme a los ojos. Quizá tengas miedo a mis caricias. Nunca es suficiente hasta que es demasiado, entonces el frío vuelve a ser mi refugio y consuelo.

Brisa ascendente

2007-12-24T22:08:00.000-06:00

Tienes voz de sinceridad consecuente. Tienes gestos de cuidado minucioso. Te me alejas con memorias escasas. Hay razones que no merecen asustar al silencio.

Soy un témpano, soy hielo azul más viejo que la palabra. No es de mí cuestionar a las criaturas con claridad de espíritu, de sangre encendida e instinto divino. Eres sueño y conquista tribal. Bien pudiera ser que la historia cambie por tí.

Promesas

2007-12-23T03:21:00.000-06:00

Tienes la mirada perdida en el cielo, flor de zirconia. No escuchas, no miras, desesperas y desespero yo. Y huyes. Y huyo yo más lejos. Un aro encierra el misterio del polvo que cuenta los momentos que me enmohecen la imagen de tí. De cara al suelo, recuerdo el aroma a jacinto.

Nos dejamos gastar por la arena, se me secan labios y manos y esperanza. En esta tierra yerma, dos caricias son tesoro. Una sola es veneno. Detrás del cristal, ahí está mi herida.

Membrana

2007-11-24T11:58:00.000-06:00

Cada día punteo el velo que me cubre la vida, la ceguera voluntaria hacia la realidad conjunta que es arbitraria y absurda para el instinto. Así sucede la magia, así es como una lámina de papel se vuelve un lirio con solo tocarla, y una palabra se hace historia cuando se la murmura en el momento y lugar apropiados.

Vehemencia

2007-10-17T13:02:00.000-05:00

La desesperación es tormenta. Si grito, entrará en mí. Me encuentro con el coraje y la tristeza trenzadas en cada fibra, reventando en cada movimiento sin sentido. Me sepulta un mundo espeso de inexistencia y violento en el cambio. Hay soledad aquí dentro. Era tan grande y tan puro el deseo.
Conozco esta historia de mundos quebrados y oscuros. De raíces traidoras y agua turbia, de verdad retorcida y miradas soeces.
No es rudeza ni grosería, es una perpetua náusea hacia la imprudencia de la realidad cristalizada.

Mosaicos

2007-09-22T00:15:00.000-05:00

En el palacio del oriente indomable[2] viven ocho deseos que encierran un alma y un cometa. Cinco guijarros grabados los protegen. Siete conjuros y siete oraciones se cantan desde las torres a la luz de las lunas. En el palacio del encuentro de viajeros hay tres jardines con fuentes y estanques, y tres terrazas donde silban las salamandras junto a los braseros. Cinco monumentos desnudos, de cara al sur y en danza inmóvil rodean el portal, y ocho ventanas con sus alféizares adornados de lapizlázuli y ámbar dejan entrar la mañana.

El inevitable contacto. El intoxicante contacto. Todo son estrellas vagabundas y agua en este lugar de colorido incansable.

Cataclismo

2007-09-17T14:20:00.000-05:00

Necesito morder y destrozar. Ser ofrenda, altar y sacrificio.
Se asoma el colapso de toda emoción jamás reprimida, de todo deseo frustrado, de toda palabra y gesto inexpresados. Cuando llegue el fin, no será inesperado; llegará primero a mis ojos, serán mis palabras quienes lo invoquen. La espera siempre fue demasiada, aún antes de conocerla. El ansia me consumió desde que me labré el destino.
Y en la oscuridad más helada, respirar pureza. Estoy hecho de destrucción y renacimiento. Necesito soltar los recuerdos, o seguro el primer golpe será para ellos. De lleno en la frente angustiada.

Pronunciar los nombres secretos que despiertan las múltiples facetas de existir... y el nombre último, que libera la esencia y provoca la unidad. Así corre la brisa en mis sueños, así es la intimidad de mis caricias.

Torrentes

2007-09-12T10:43:00.000-05:00

Coinciden los tiempos y sucede el encuentro, pero yo solo le tengo fe al silencio.

Transgresión

2007-08-10T13:05:00.000-05:00

Vivo del encantamiento de la realidad, de la inhalación del aliento después del beso. Soy profano frente a todos los templos y sus leyes escritas en piedra.
La rabia juvenil es deliciosa. Despierta la conciencia, enternece el corazón, encarnece los ojos — fatídicamente, también enrarece las ideas. Poseer sin abuso, sin mentira ni esclavitud, eso es ardor.
No me tomes por índigo cuando soy polvo de zafiro lunar.

Lazos

2007-08-08T10:15:00.000-05:00

La sensación sublime del contacto con lo divino se me derrama en la visión interna. Legiones de espectros, olas de bestias que devoran la piel y las buenas memorias.
La descarga de temor y placer nunca se detiene. El dolor acusa ser el medio para el contacto. Yo lo acuso de incompleto.
Sangre, lágrimas, tensión vibrante y risas, todas me son familiares. Claridad en el trazo perfecto, la palabra correcta, el gesto adecuado: son los pasajes a otros mundos. Soy escaso en dar, me falta compartir intimidad, me sobra entrega, me hace falta el caudal.
¿Cómo no dejarme consumir así en la devoción de la necesidad irresoluta?

Murales

2007-07-29T06:52:00.001-05:00

La decepción sucede en otra fuente de cristal. Ahí mueren toda poesía y toda intención. La plata interior fluye espesa y oxidada; la visión premonitoria me trae la imagen temida, la imagen liberadora.
No son mis decisiones más allá de la muralla. Esa es otra sangre y otros tiempos y deseos. Lástima, pero lo son. No soy para este mundo, lo juro por la carne que nos une y la convicción que nos separa. Este es mi instinto, lo juro, me rehúso a negarlo a cambio de remedos de consuelo.
Me queda la comprensión de quien sabe ver la guerra en estos ojos, de quien escucha el temblor minúsculo de coraje en mis palabras. Quizá no debí alejarme, quizá sea que esté errando la senda, pero nunca los pasos.
Estas tierras quedan solas otra vez, al resguardo de la prisa de morir sin trascender. Uhru ka-hnna ttei.

Amanecer de invierno

2007-07-26T12:52:00.000-05:00

No desprecies mi tibieza; también puedo hacerme de hierro forjado. Soy inmutable, una poesía cruel con aire a desencanto. Si te doy sabor amargo, si fracturo tu esperanza, si te ignoro una mirada, sabe bien que me causa placer.
Sentado a la orilla del lago, soy solo una ilusión y una memoria. Inalcanzable.
Y se me secan los dedos de deseo, pero ese es el matiz que me complace.

Espejo y espíritu

2007-07-13T10:43:00.001-05:00

Encuentro, pero lejos de mis deseos.
Mi reflejo espiritual me recuerda el camino, me presta claridad y temple. Hay ángeles en cada rincón, y todos me miran en silencio al pasar.

Alma y reflejos

2007-07-13T10:43:00.000-05:00

Compartir. Solo eso, lejos de mis deseos. Y despertar envuelto en caos.

Caléndula

2007-06-27T09:47:00.000-05:00

No existe la salvación, y tampoco la condena. El éxtasis es indescriptible y la forma corporal es insuficiente para mostrar su dimensión.
Se trata de la fragilidad de la coincidencia, de tirar las murallas a miradas, del escalofrío permanente que se exalta en la cercanía a la verdad. La posibilidad de lo imposible, eso me enciende.

El encuentro mezcla la sustancia del secreto y el artífice, el símbolo con el mensaje. Nos participa del mismo relato. Como tormenta y mar, como deshielo y montaña, como lluvia y primavera y volcán y fuego. Como centaurea y viento.
Me parece sentir el aroma tibio del espíritu y la intención. Tanto instinto no puede ser insincero. Y qué solitario se está cuando la complicidad celeste prefiere el olvido y el desdén.

Detrás de las palabras y los secretos y los silencios, la melancolía y la añoranza, ahí me encuentras.

Bruma

2007-06-11T12:19:00.000-05:00

Estás hecha de jade molido y plumas, yo lo sé. Estrella inquieta. Y me inquietas más a mí, con esas noches que no amanecen y cuando cantas en silencio y me miras y dices que me amas y me ignoras y me pides que vuelva y te entibias con mis caricias y te alejas y bailas y me lees como a una tumba, con desenfado y melancolía.
Y desciendes cubierta de blanco, apenas pisando los escalones de ladrillo, y te quema el sol y te devora mi vista y me das un adiós seco e incompleto, y esta vez no agradeces mi roce. Contigo, todo son alcatraces y secretos.

Hebras destellantes

2007-05-14T09:01:00.000-05:00

Soy la proyección distorsionada de diecisietemil ternas de rimas que se inflaman y se extinguen cada instante. Las verdades que he olvidado se me revelan en destellos[2] de claridad, conectando la sensación a lo más profundo de la esencia. El coruscar efímero, el eco que se desvanece, ese es mi legado.
La visión de la existencia se desenvuelve consecuente, es impulso de posibilidad edificada en la realidad compartida.

¤¤universo¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤
¤¤¤¤¤¤multiverso¤¤¤¤[protoverso]¤¤
¤¤¤¤metaverso¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

A veces prefiero la soledad[2,3]. Soy un escéptico del encuentro... cuando sucede, es milagro.

Segmentos

2007-04-17T09:20:00.001-05:00

Si prometo alcanzar el cielo, tocar el color, descifrar las conexiones, ¿serías mi fantasía? Aquella colección de setenta segmentos supera la existencia material y aún cabe en un sueño, flota en el tacto interno de la palma izquierda, en el cosquilleo de las venas. No es maldad, sino deseos de pureza, lo que proyecta mi voz.
En la conciencia de la vastedad divina, las risas monótonas me parecen pura decepción lineal. Me enfermo de ideas vacías que fragmentan la sensación, que consumen el romance espiritual que me queda en la sangre. No es apatía, es decepción llana y soberbia.
Existo en el mundo etéreo con un lobo a la diestra y un ángel a la siniestra, compartiendo cada paso y respiración conmigo. Ahí sueño con los sutiles hilos de la vida, donde ciencia y magia se llaman igual y los nombres son notas y las ideas son colores. Ahí llevo el campo de virĭdis en el corazón, la reliquia de anbar como joya en la muñeca y la espada de argentum enfundada en azul. Ese es mi refugio.

Cosmos

2007-04-17T09:12:00.000-05:00

En el límite del espectro, la membrana del orden está poblada de incontables eventos caóticos. Ahí, un suspiro resuena como un grito y los entes se comunican con explosiones y descargas. Todo es cruel, despiadado y lleno de deseo. Sobre ese velo está pintada la calma que da la comprensión.
En mi condición de ser material, me escapo entre las sombras, me deslizo entre las ideas y los sueños, me escondo del mundo y las miradas entre las historias y los símbolos.
Yo mismo he olvidado cómo pronunciar los conjuros, pero conozco el andar de quienes llevan dentro la magia, con su movimiento intermitente delineado con pasteles cálidos[2].

Penumbra

2007-01-27T03:03:00.000-06:00

Entre las sombras, todo destello es guía y esperanza. Toda criatura se ha perdido alguna vez en ellas. En la búsqueda del consuelo, el celeste se hace noble a la vista y perfecto entre sueños; se hace engaño inintencionado. Ocurre el olvido, se descuida la rectitud del carmín. Solo el plateado se atreve, le hace la guerra a la negación del suceso.
Mientras me duelo en memorias y añoro el recuerdo, me envuelvo de pasiones para acallar la voz de la existencia incompleta, para excusar los actos mundanos que son ajenos a la esencia. Por pura fortuna o gestos sinceros, a veces encuentro brillo en las miradas.

Distancia

2007-01-24T00:10:00.000-06:00

¿De dónde vienes, lejanía? ¿Dónde te escondes, desesperación? Cuando entra la oscuridad, siento la ausencia. La sensación me es indiferente cuando vivo en soledad. No hay rumor que pueda despertarme ni conjuro que acorte la espera.
Detrás del cristal veo las ciudades que brillan, los mundos fulgurantes y silenciosos llenos de criaturas inquietas. Seres con las miradas en órbita sobre los objetos deseables. De cerca, zumbidos sin tregua, roces helados de texturas intermitentes. Caminantes de inocencia eléctrica, viajeras errantes en los desiertos iridiscentes. Heridas del pecho y cansadas de andar, vestidas con púas oscuras que amenazan cielo y tierra; son melodías metálicas, y todas las notas me destrozan.
Todo lo miro con ojos de espectro, descosiendo el entramado de las memorias. Y la mía se escapa buscando el olivo, buscando el viñedo... buscando un tropiezo para caer en la plata y matar en frialdad los suspiros.

Perfidia

2007-01-07T02:45:00.000-06:00

Siempre es temerario descuidar el fuego entre los dedos; así pierden las flores sus pétalos. Si me atrevo a dolerme al mirar sobre el hombro, es por desencanto. Se llama perfidia, tiene gusto a desasosiego. Pero es pasajero, como la sed y los sueños.
Te falta olvido, sensación. Te falta cariño y te sobra desdén. Te falta el desahogo, lo sé, pero no vendrá. Se habrán de descarnar estas manos y sangrarán estos labios; nada volverá, pero en el último momento será mi cansancio viejo quien encuentre la libertad.

Lienzos perdidos

2007-01-04T01:50:00.000-06:00

Viene el invierno y me desvivo de frescura, me remiendo las poesías para susurrar en la intimidad. Me apasiono, me aferro del aire tibio recién suspirado.
Miento; definitivamente soy solo bestia y deseos en negación. Si tan solo no lo fuera tanto, si pudiera ser infiel a la tristeza vieja del adiós. Es amor que brota en un instante precioso que no soy capaz de abandonar.
Pronto, tendré un tajo y acero impresos de recuerdos. Yo teñiría de rojo hirviente este suelo si eso le hiciera brotar.
Un instante, éxtasis, armonía y hielo desprendido. Ya he probado frutos dulces, conocimientos prohibidos y pérdida del pudor. Que se me forje en la piel y sea solo memoria; me quedo con las nubes heladas, tormentas suspendidas y protectoras de los ídolos.
--Pronto
----nunca
------siempre
--------luego
--Paciencia
----lucidez
------sensación
--------devoción
Tibieza, candidez, locura y ardor. Silencio, que esto es amor nocturno, del que se llora sin prisas.

Detalles

2007-01-02T02:47:00.000-06:00

No quiero vivir con los pies calientes y el estómago lleno. No quiero saber que el sol saldrá mañana o que mi nombre será recordado. Prefiero la seguridad de mi sangre ácida y mis palabras afiladas. Prefiero mis labios partidos y faltos de pudor. Me complazco en el dolor delicioso de esta vida efímera y sus momentos impermanentes.
No volveré a mirar como miro hoy, ni a razonar las ideas presentes. No habrá de volver este aire a mi cuerpo, ni esta noche a mi tiempo. Adoro este perfecto mecanismo de ironía y desolación. Lo adoro por el vacío que carga, por la emoción que consume, pero sobre todo, lo amo porque soy capaz de devorarlo con el alma y saber que son los detalles, las sutilezas de la existencia, las que construyen su grandeza.
--
Y esta noche, duermo con el gusto fresco de un detalle de ojos grandes y las caricias de sus dedos.

Resonares

2006-10-31T21:00:00.000-06:00

A veces recuerdo las almas heridas. Juro que hice todo cuanto pude, lo entregué todo. A veces recuerdo la severidad de la muerte, el sabor a litio, la sensación del ácido. Me dejo invadir por hordas de vacío, niebla salada que hace efímeros los encuentros. Nunca habré de ceder ante la inmensidad o ante la aparente imposibilidad, pero no hay lucha que valga contra una verdad ajena.
A veces me siento junto a los ríos que forman las palabras y sueño con las voces silenciadas. A veces me despojo de mí mismo y me encuentro al descubierto. A veces me pierdo en el ensueño de la gloria carmesí y sus paisajes apocalípticos, pero cada día termina con volver al silencio y las sombras.
Paso las noches minando sueños y cribando tristeza, reviviendo los mitos de la bestia irrefrenable, encarnando sus hombros perforados por cadenas. Paso los días mirando a todas las criaturas desde lejos, ignorante de la voz que despierte la conexión con sus esencias.
A veces no es valentía aquello que mueve mi sangre, sino el ardor de la bestia, rebosante de ira y a punto de escapar.

Ópalo y agua

2006-10-21T15:53:00.000-05:00

No es el espíritu quien me provoca, sino la excusa quien me libera: estoy hecho de miel y desastres. En tierras de arena y dioses desmembrados, soy el mensajero que se enfrenta al viento.
En las lomas sembradas soy orgullo que mira al norte. Llevo las manos agrietadas de sentencias sin pecado y deseos de olvido. A la cintura llevo reliquias de civilizaciones perdidas: amuletos de gemas antiguas, aliento del Leviatán, pergaminos prohibidos y un pañuelo de lino.
Al acecho de las promesas vacías, me embriago en los párpados rosáceos y los ojos de estanque. Bajo esos ojos existen las bestias de los mitos y solo yo lo sé. Solo yo conozco su nombre. Un encuentro es coincidencia, dos son deseo, pero el tercero... el tercero es conjuro.

Cicatrices

2006-09-28T20:56:00.000-05:00

Poseo el gusto refinado de disfrutar la arena en las heridas. No vivo entre sombras pero sé ocultarme bien en ellas; todo sea por hacerme de una palabra más, por devorar otro aroma en el camino.
Hoy no tengo respuestas ni compasión, solo lazos de viento aprisionados entre las manos y unidos en el pecho: odio hacia el suroeste y deseo hacia el este.

Exilio

2006-09-21T19:58:00.000-05:00

Ya no recuerdo la última vez que toqué el límite del espacio, o con quién en realidad estuve ahí. Recuerdo los colores y las espirales. Recuerdo que se siente como tener la piel tatuada de figuras vivas. Recuerdo que más allá está la espiral de espirales y en su vértice, fuerza y pureza primigenias.
Me mantengo en el exilio, me niego a salir del desierto si no he de encontrar más allá las tierras ricas y fértiles. Prefiero perder la sangre en la búsqueda, prefiero seguir por siempre a los espectros y dejarme secar la mirada en el sacrificio sin altar.

Aura

2006-09-17T02:52:00.001-05:00

Respirar plata nunca es fácil sin un poco de dolor. Me llamean los ojos cuando miro un alma dócil, cuando rozo el espacio etéreo que la esencia hace tangible.

Lupomorphos

2006-09-07T13:13:00.000-05:00

Frecuentemente me es complicado identificarme con los seres antropomorfos. Suele sucederme que no entiendo sus acciones ni los motivos detrás de ellas. Sus costumbres son lo peor; han perdido casi cualquier dejo de instinto y apestan a miedo en cada movimiento.
Recuerdo haber sido joven y haber temblado al poner en papel mis ideas. Es tan poderosa la palabra.
Aún hoy, a veces me estremezco al hablar de frente con algunas criaturas. No tengo intenciones de sobrevivir a este mundo, pero si ha de consumirse, lo devoraré yo mientras la esencia permanezca en mí.

Secretos

2006-09-05T21:37:00.000-05:00

Conozco la estatua de cristal que llora por dentro. Conozco el brillo en su interior. Conozco el templo antiguo y oscuro donde vive. Conozco el secreto de los labios que se topan en la penumbra y se entregan por instinto y sin remordimientos.
Son labios pálidos que no tiemblan. Que sueñan con civilizaciones decadentes y muertes violentas y no se inmutan.
Viene la tormenta, viene la niebla. Las historias serán vividas y luego se olvidarán. Brotarán las bestias del mar y devorarán a aquellos que teman mirarlas a los ojos. La antorcha será protegida, pero se apagará si no se hace hasta el último sacrificio.
No hay calma que valga ni descanso que llegue con los vientos. Esta es la hora del conjurador.

Me atrevo

2006-08-29T23:47:00.000-05:00

Me atrevo contra la miseria, me atrevo contra lo común. Me atrevo contra mí mismo. Solo me importa a mí, por supuesto. Es un camino de soledad, eso lo he sabido siempre. Es soberbia disfrazada de cobardía, disfrazada de distancia, disfrazada de ardor. Imposible como estrellas en el vacío. Días como hoy hace frío y calma, seguidos de tibieza carmesí. Pero no hace viento ni amanecer, solo se perpetúa la emoción frágil.
Me quedan los detalles y la llama que los alimenta, solo eso. Si fuera humilde, seguro bastaría. Respirar también bastaría. Descanso en la contemplación de las criaturas inocentes; solo parpadear me devuelve a la guerra. Así soy.

A ojos cerrados

2006-08-26T16:03:00.000-05:00

No es que no quiera expresarme, solo que temo no saber cuándo callar. El eco de un solo crepitar llenaría mil páginas: Ær y la distancia y el renacer, la cacería y la libertad, la soledad y el camino, el desierto y los conjuros, los símbolos, la noche y sus historias... el olivo, la plata y el ámbar.
A veces crear se parece mucho a recordar; se parece a conocer por primera vez lo que es perpetuo y está vivo; no tiene dueño y es fiel a su origen.
La sinceridad nunca es cobarde. Aunque prefiero devorar con la vista, quebraré el momento.

Hipo

2006-08-13T16:35:00.000-05:00

Al alma le da hipo también. Del griego ὑπο -- escaséz. Así era la vida en el desierto también. Así era en las civilizaciones antiguas, cuando quedaban ya muy pocos que recordaran los pactos y los conjuros, cuando hacíamos todo con las manos y la cabeza y los labios y el pecho.
La imagen es el bosquejo de un lugar que no existe, pero yo lo conozco perfectamente. Próximamente se podrá ver con más detalle y un diseño más elaborado en mi blog de creaciones literarias.

Arañas sí, telarañas no

2006-08-05T12:32:00.000-05:00

Efectivamente, un trago de mi infancia puede ser demasiado, puede atarantar a cualquiera. Entre el atropellamiento en la esquina de la escuela y dos milímetros a punto de un cortocircuito seguido de una grácil huída, hay mucho por recuperar.
Tengo arañas en la cabeza, tejiendo pensamientos todo el día, atrapando sombras y recuerdos, devorando memorias. Unas usan dedales de latón, otras de porcelana y algunas los usan de metales de colores. Hay, claro está, muchas que no los usan.
Debajo de toda esa maquinaria ordenada, vive la naturaleza en forma pura. Obviamente soy lujurioso, perverso y malvado, aunque constantemente me enfrente en batalla sangrienta contra esto último.
Fe, no la tengo. De verdad, la perdí. Creo con toda mi existencia en cada átomo que compone la sinfonía universal; creo, pero no le tengo fe. O quizá sí, pero es una fe descorazonada y triste. Es una penumbra que, en la reinante desorientación, bien puede pasar por amanecer o atardecer. Pero yo no muero tan fácil, aunque me torture la noche.

aequilibrĭum negatīvus

2006-07-15T14:07:00.000-05:00

Como maldición egipcia, es una idea coronada de bronce. Ya no es maldita mi soledad, pero necesito la compañía. La añoro, la deseo. Hay tanto espacio y tan poco tiempo. No hay suficiente Shai-Hulud para vivirlo todo, ni lo de afuera ni lo de adentro.

Mi bota izquierda hace un sonido como de roedor cuando camino sobre la alfombra de la biblioteca. La mente de Joyce se sienta a mi lado pero no me atrevo a explorarla. Después de todo, él sabe de esa maldición a la que me refiero; quién sabe qué más pueda encontrar en esas líneas. Me siento un poco mareado.

La imagen es la portada del verano de 1999 de Sword Forum, editada en GIMP para darle ese color; el original es plateado. Es, a mi entender, la espada ideal para Kretzel.

Zafiro ya no me habla

2006-07-06T12:44:00.000-05:00

Yo sería buen viento si fuera el viento de debajo de tu falda. Se antoja desdoblar y leer. Yo solo juego hasta que exista motivo para ser serio.
La imagen vale para dos días, porque me esforcé haciéndola. Una vez también me esforcé por un zafiro.

tesoros, no mapas

2006-07-05T17:48:00.000-05:00

No creo en el catolicismo. Me es más fácil creer en la imagen de una chica católica irlandesa, con su cruz celta de plata sobre el pecho lleno de pecas: la única que podría desayunar bebiendo cerveza conmigo. Claro está, también tendría el talento de Alicia Liddell para recitar.

pesadillas...

2006-07-03T13:49:00.000-05:00

Tuve un par de sueños horribles. En uno de ellos, tenía cancer y me daban radioterapia. Todo me dolía. No me quiero morir así. Morir no es nada, pero hervir desde dentro mientras mi mismo cuerpo me devora, no es precisamente mi idea de existir. El otro sueño era por lo menos tan terrible como esto, pero no me atrevo a comentarlo. Según ese sueño, ya sé porqué me quedé herido para siempre, y no, no tiene nada que ver con nadie. También hay discapacidades emocionales; yo tengo varias.
Antes soñaba con el apocalipsis y bestias terribles; una vez soñé que me disparaban al corazón y viví toda mi muerte, desde la caída hasta que todo se apagó. Ni siquiera eso fue tan terrible. Prefiero eso a las pesadillas de anoche.
Y no había razón real para soñar eso; hace una vida que no soñaba nada que me asustara. Asco, tengo asco. Quien sea, por favor, deme consuelo. Por favor.

cyber-apocalyptic hectic romance...

2006-06-30T11:52:00.000-05:00

Entre el instinto de conservación, la necesidad reproductiva y el tiempo que paso con mi navi, estoy enamorado de la mezcla batida de Nance Bettendorf, Clarisse McClellan y dos cucharadas de nieve de vainilla.
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No es fácil lidiar conmigo en la intimidad. Pido mucho y ofrezco siempre lo mismo, justo hasta el límite de mi ego.
Me gusta dejar huella. Hasta cuando hiero, me gusta. Me da la sensación de permanencia.
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En soledad , todo lo maldigo. Toda causa de bendiciones, la maldigo porque se irá.

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La imagen es de Image Savant.

hojas marchitas...

2006-06-30T10:29:00.000-05:00

Soy un hombre pobre. Solo tengo dedos que saben leer la piel y labios que pueden escribir en ella.
Que te pudras, hierro líquido, ¿no entiendes que no es tu momento? Otoño lo es, pero no llegará. Viene el invierno y siempre duda en irse, aún cuando ya es suficiente.

Divergencia...

2006-06-24T20:18:00.000-05:00

Los músculos de mis omóplatos son color púrpura, estoy seguro. Una vez ví unos omóplatos perfectos. En mi vida pasada conocí unos omóplatos muy bellos. En mi vida primera, conocí un cuello griego y orgulloso. No creo llegar a conocer las pecas de una criatura appaloosa que encontré. ¿Qué pasa con los equinos moteados y a rayas en mi vida, últimamente?
Si los caballos son algo, no son transporte ni entretenimiento ni fuerza de trabajo, son más bien hermanos de los homínidos. No sabría explicarlo bien, no pertenezco a ninguno de ellos; mi especie existe solo en la memoria y alguno que otro cañón de las montañas, por otro lado, mi esencia permanece plasmada en apenas un par de alféizares góticos en ruinas.

Buscando...

2006-06-22T12:39:00.000-05:00

Hoy, mi título es Commissaire. Me siento como Niemans, pero a prueba de rayos y armado con chacos.
...
Junio viene, existe, melancoliza, no basta, pasa y no huye conmigo.
...
Composición, equilibrio, contraste.
...
Métrica de 13 sílabas (no importa el contenido, sino la sorpresa), ¿casualidad? Por supuesto, todo lo es. Es solo el caos. Es el equilibrio que dan los infinitos elementos de infinitas posibilidades, funcionando en armonía. Cuando quiero expresar la idea, a veces solo me encuentro a la deriva.
...
Me encanta la sensación de lo súbito y lo sublime. También me encanta la pizza de champiñones, pimiento, cebolla y aceitunas del RedSpot, cubierta en esa salsa extraña de crema agria y parmesano.

En Trece, un encuentro...

2006-06-04T13:35:00.000-05:00

Encuentros fortuitos, fuerza nueva en hombros y espalda, tibieza y frescura en las manos. Tulipanes negros, todos de terciopelo. Pudiera ser que la fe no esté perdida, pero eso importa solo para los seres etéreos. Yo solo vivo sobre la hoja de la espada.

Ya lo sabía, pero olvido muy fácil: el viento no puede atraparse en una imagen. Nunca pasó, ni pasará, y menos si estoy yo cerca para inquietarlo. Debí haber reencarnado con algo de holandés esquizofrénico; él sabía pintar el viento.

La imagen a un costado de este texto es una edición de un tulipán negro del sitio flora photographs; procuré hacer que pareciera una acuarela. Alguna vez escuché que la técnica de acuarela puede considerarse dominada cuando se usa transparencia y cuando se puede usar el color negro sin que parezca una mancha.

amaneceres en cascada...

2006-05-27T10:58:00.000-05:00

Me gusta desayunar saltos cuánticos, siempre con leche bien helada.

magia y sombras...

2006-05-22T15:33:00.000-05:00

Nada de esto realmente existe.

demasiado...

2006-04-29T17:19:00.000-05:00

Odio, pero odio demasiado echar a perder cosas mías o de alguien más, por un descuido. Me siento torpe y enojado cuando eso me pasa. No es por el objeto material, es que solo no me gusta fregar las cosas.
Y odio, odio, hacer enojar a una chica bonita, sobre todo si me importa. Y lo acabo de hacer apenas hace diez minutos. Y odio sentirme estúpido por saber que fue mi culpa. Y odio que a veces tengo muy poco tacto para tratar a la gente, y que a veces soy muy cruel y me doy cuenta demasiado tarde.
Y odio, odio mucho cuando no entiendo las cosas. Y cuando no puedo hacer las cosas porque no entiendo cómo se hacen y me frustro y me canso y quiero irme de donde estoy y me siento incómodo dentro de mí mismo.
Y extraño mucho la sensación de ser yo, sin miedo ni represión. Hace mucho que no siento eso. Lo he puesto debajo de cumplir con deberes y haceres materiales. Necesito terminar todo esto, toda esta faramalla de excesos descuidados.
Comencé a leer el Ulises de James Joyce. Me encanta, aunque no lo entiendo, pero eso no lo odio porque lo admiro. No es complejo, solo está tan preciosamente construido que es maravilloso. Como el mundo me parece a veces. Y eso no necesito entenderlo, porque puedo simplemente disfrutarlo. Quiero esa misma sensación para este lado intelectual y para el otro lado, mundano. Y para las emociones, sinceridad. Me canso de todo.
Estoy escribiendo un cuento de ciencia ficción en homenaje a Joyce, a todo el despertar de conciencia que me trae, y la dulce sensación de vida en sus palabras.
Por fin pinté aquél cuadro de desesperación; tan sincero como la tinta que lo forma. Pocos entienden. Necesito amor y desahogo.
Rendirme no es opción. Conocía el tacto del terreno, no niego que lo busqué. Y lo doy todo en un último aliento, húmedo de coraje y deseo y esperanza y debajo de todo ello, todo el Amor que siento por esta vida que a veces me enferma y a veces me llena de plata y olivo y ámbar.
De ámbar quebrado y opaco, como hoy.

A veces...

2006-01-02T23:55:00.000-06:00

A veces sangro, sangro mucho. Sangro más cuando veo ojos negros y lejanos como aquellos. Y cuando veo sonrisas sinceras e inocentes. Y cuando veo pureza que culmina en flores.
Prefiero sangrar por eso que por el llanto roto y las almas perdidas. No quiero más labios secos ni mentiras sensuales.

Bougereau sabe de lo que hablo, con esta pintura.
Más de él y otros en: http://www.ibiblio.org/wm/

Exhalación

2006-01-02T03:02:00.000-06:00

(fotografía cortesía de C y K. fotógrafa: C, modelo: K, edición digital: Chris T.R.)

Exhalación
-- Chris T.R.- Noviembre 19, 2005 --

No lo sabes,
Universo.
Ignoras la existencia
pacífica y sincera.

El calor
de otros labios,
las oraciones del agua,
No las conoces tú.

Morirás,
previa esencia.
En el velo sin Amor,
sin desprecios
ni ansiedad.

No volverás,
calma eterna
de criaturas perpetuas
que se pierden como yo
que me pierdo en oscuridad
y voces
y soledad
que no son augurio
ni adiós
ni planes
ni sensatez.

Adiós, adiós.
Otra vez,
para siempre
sin voces
ni aromas
ni color.

Y lo sabrás,
perdición de mil mares
y colores
y emociones.
No es sincero,
no es coloreado.
El carmesí,
tampoco la magia.
Ni los sueños
ni las voces
ni el olvido
ni el adiós.

De nuevo
y otra vez sin fin,
sin ti, sin mi,
sin nadie.

En la humedad fría
en ignorancia que se pierde
con tus ojos y mi voz
que se apaga en la oración impronunciable
del final que viene tras mis sueños,
que nunca llega, que nunca viene,
que nunca olvida
ni perdona
ni se vuelve voz de mis adentros
que se vuelven
sobre estos ojos
de esmeralda,
de ámbar,
que se van
a donde no puedo ir yo
a donde nunca será la verdad
hasta el final de los tiempos
que terminan cuando exhalo.

la clave está en...

2005-12-30T20:42:00.000-06:00

que sea ergonómica: eso hace bella a una chica. que tenga líneas suaves, que tenga proporciones correctas, que su mano embone en la mía, que su cadera embone en mi brazo, que su cabeza embone en mi pecho y todo se sienta natural y tibio y fresco a la vez. eso es.

quiero, quiero....

2005-12-30T20:18:00.000-06:00

¡quiero una pistola desintegradora atómica!
para usarla con la gente odiosa como Bush y la mamá acosadora de una amiga y los que lastiman a los animales y los que lastiman a los niños y a la gente en general, y los que tiran basura en la calle y no ceden el paso a los peatones, y los racistas y los que hacen trampa en la escuela y los que dan mordida o la aceptan, y los que engañan y amenazan.

"BZZZZZT!!!!"

The Game

2005-12-30T19:00:00.000-06:00

F is the name of the game I like to play. I am the playfield and the player at once. But it's a game for two.
Hice esa imagen. Hay una versión en que el planeta gira, pero como es GIMP no pude hacer girar los aros, así que no me gusta tanto.
No he dibujado ni escrito nada nuevo. Aún me debo la ilustración y depuración de ese cuento, "Sofía".
Me gusta sentir todo. El peso de mi propio cabello, el aroma del cuarto en el que estoy, el tacto de las teclas en la punta de mis dedos. Me parece fantástico sentir. Por un tiempo perdí la sensibilidad, no me gustó.
A veces me duele por dentro, a veces no puedo respirar. Eso no me gusta sentirlo. Quiero dejar atrás algo que me dolió mucho. No quiero olvidar nada de mi vida, todo es valioso, solo quisiera aceptar y aprender a dejar atrás algunas cosas. Tres o cuatro, no son muchas, pero son profundas.
A veces sangro, a veces deseo estar muy cerca. Soy puro instinto, en realidad. Ni un salvaje, ni primitivo. Cuando soy puro instinto soy lo mejor que puedo ser.

deception...

2005-12-28T01:05:00.000-06:00

tomado de un post perdido, en un lugar en mi pasado:

Diciembre 3, 2005 14:39 hrs...
no me importa si la batalla está perdida, mi sangre está hecha para luchar. darlo todo en cada movimiento y mirada, esa es la verdad.
siempre quise ser un ángel. hubiera sido bueno en ello.

confesión súbita...

2005-12-28T00:43:00.000-06:00

Me duele la cabeza. Me salieron dos lunares en el dedo anular de la mano izquierda. La aceleracion 3D de mi tarjeta ATI 200M no jala en mi linux. Conocí a una chica que se llama como llamo a mi computadora: Angélica. Mi padre y yo platicamos como verdaderos humanos íntegros y trascendentes. Estoy desperdiciando mis vacaciones, de nuevo tengo insomnio.
Resulta que lo que deseo sí existe, solo no sé alcanzarlo.
Cada momento, puedo morir o vivir con solo desearlo.
Hago lo que necesito para obtener lo que quiero y sentirme como me gusta... creo. A pesar que me esfuerzo por limitarme, algo muy dentro de mí busca siempre ser libre... qué bien, que el instinto es más fuerte que mi visión limitada. Soy impermanente, y me gusta decirme a mí mismo que no fui hecho para este mundo.
Soy un fatalista impertinente, y también amo con toda el alma. Está bien, no necesito entender todo para ser feliz.
Ya no recuerdo si alguien alguna vez habló tan bonito de mí como aquella niña-hada lo hizo de su novio eléctrico. Siento envidia.